«Не надо, ― отвечает некто в сером. ― У нас лежит сто вёсен и морей». Душа поэта затянулась флёром, И розы превратились в сельдерей.
Передо мною бесконечный зал. Сеть кактусов и роз благоуханье, Обрывки мрака в глубине зеркал,..
Что имя? Роза пахнет розой, хоть розой назови её, хоть нет.